POETAS DE MIÉRCOLES

Acá estoy: simple, natural, original y todo lo demás que quieras imaginar. Qué se yo… soy algo de todo lo que ya no existe. Quizás cuando reaccione, será muy tarde. Así volver a sentir erizarse mi piel por las noches y ver esos ojos buscándome. Recuerdos que creía lejanos vuelven a golpear sintiendo las secuelas en mi piel. Pensé conocer: cada palabra, cada mirada. Sorprendido quedé al conocer la verdad. ¡Oh cuanta locura me invade! Mientras vivo buscando mi realidad.

Me voy a dejar llevar por una mezcla entre la duda y la negación del todo Voy a descreer de cualquier pre-concepto Estoy seguro que 25 cuadras no son tantas como para ir caminando. 25 cuadras no son nada comparado con los cientos de kilómetros que forman la muralla,el recorrido de la muralla china 25 cuadras no son nada si lo comparamos con la distancia que separa una ciudad de la otra en cualquier continente de este planeta. Y puede que sea hijo de ese rigor sedentario con el que nos alimentamos a diario. Pero no creo que 25 cuadras sean muy largas. No importa si estamos en Buenos Aires la ciudad de las cuadras más largas, o en el medio de un pueblo de las sierras Me niego a creer que 25 cuadras sean demasiado para recorrer. Si hasta este punto ya pase por tantas cosas Ya me desilusione y des-encontré, ya me rechazaste y me engañaste. Si en todo este tiempo en el que me pase caminando del punto A al punto B para que al final de cuentas llegue a la terrible conclusión de q

No hay nada que justifique esta conversación; no fuimos a la misma escuela, no escuchamos la misma música, ni vemos las mismas películas; no tenemos amigos en común, no nos conocimos por casualidad en una fiesta, ni tampoco trabajamos juntos; no somos compatibles astrológicamente, no hay ninguna relación en nuestros nombres, ni entre las líneas de nuestras manos; no fue amor a primera vista, no fue atracción física, ni hormonal. No hay nada que nos una, excepto un libro. Y sin embargo, estamos acá, escuchando tu voz otra vez.

Una vez que la magia se dispersa y por fin podemos volver a casa, entre el sueño que nos obliga a la desesperante necesidad de  despedirnos de este mundo como medida para poder sobrevivir un día más en el planeta tierra, este que nos tocó digerir, y gracias la fatiga que la transición entre la noche y el día nos hizo vivir, entre responsabilidades, aventuras y la magia de un grupo de caballeros que nos escoltaron por el sendero de la desorientada pero muy estimulante acción de vivir. Estamos de nuevo en el lugar donde todo empezó en el ojo del huracán que arrastro casas y vacas por los horizontes de esta civilización, tal vez al final de cuentas vos y yo no nos volvamos a ver y lo que paso no es más que la emoción inicial de un sueño inconcluso, pero si pensamos que en esa mentira que los idiotas quieren creer y llaman pensamiento positivo y encontraremos al final de todo ese lavarropas semi automático de emociones que da vueltas y vueltas, si pensamos que encontraremos las puertas

Hoy abrí la foto de perfil de una chica muy linda. Fui pasando páginas y sus fotos eran todas de ella, teniendo exclusividad de cámara, como si la siguieran a donde vaya con su belleza. Y sonríe así, se tira al sofá así, duerme así, todo siendo linda. Y sus amigos, ni hablar, todos hermosos. Me cansé, y abrí google para buscar fotos de las ciudades sirias. Gente cubierta de escombros y ropas extrañas que María Victoria, la chica linda, nunca usaría. Ella es rubia, podría haber nacido cerca pero no, nació en algún lugar de Buenos Aires, lejos de aquí. Lejos de todo en realidad. Porque los fuegos invaden la penumbra en un desierto, unos ojos miran el resplandor y un cuchillo, siempre un cuchillo acecha esperando que los ojos miren y se introduce en la espalda. Algo me duele en la constelación familiar. Ella es tan hermosa que hace publicidades para ser actriz. Un día voy a ir a verla al teatro y las entradas serán caras, probablemente. Ese día nada estará lejos ni ell

mañana que no vivo mediodía que despierto medio termo que me lleva medio plato medio pollo medio solo a veces ilusiona otras veces muda se pone la ropa y no sale a ningún lado se invita un pucho se va de noche hoy te vi con la luna lejos y tu fresita cerca rosada eras humo y yo me tocaba sabía que te ibas y aprovechaba.

A veces palabras quieren salir, ni siquiera palabras, aliento sin forma, ecos de significado, ritmo, reverberancia, vibración. Sombras que se desvanecen en el rabillo de la mente. Entonces cerramos los ojos y escuchamos.

Lamentablemente las ideas mueren, desesperan. Porque olvidamos y nada se puede hacer cuando la nostalgia empalaga y cualquier sabor se devuelve con un dejo de vacío trucho sobrecargado de estímulos. ¿Así somos? ¿Un cuerpo? No recuerdo bien el asunto, se que ahora me imprimen las partes y junto con el organismo actualizable también me dan un plug incompatible con las cosas del cosmos pero afín a lo que todos ustedes esperan de mí.

Caminamos en círculos, tanteando la noche con manos ciegas, con un pie encadenado a un árbol muerto, los ojos vendados, la boca llena de espuma que se derrama y nos mancha el vestido. No basta con puñales para matar quimeras, sólo el fuego puede purificar nuestros sueños, pero ninguna muerte puede mancillar el fuego.

Me tomas la mano me giras en torno te tumbas me halagas enciendes el horno La soga los dientes la trampa, el deseo el zumbido sordo la zanja en el fuego la cima el techo la tumba la cama ese tu lecho tu boca de dama El rito encendido solemne pecado la pausa el golpe olor a pescado Maroma suntuosa miasma morada densa, aceitosa mistral, generosa Plateado techo de verbos inacibles caverna indómita de temblores punta de este del deseo Vertiginoso estertor súbito Sombra lóbrega de celos Torre, rampa y carreta La olla se parte, se agrieta le chifla la runfla la flaca le mete la mano en la teta Salada la rumba decae su voz tan queda revienta mi dulce cara un embalse en el fondo una tirria que aprieta Los muros las manos la cola los sexos amalgamados los dientes retienen la ola olor a pelo quemado La risa que tanto temo la mirada cíclope de la muerte estrecha La canción se rompe la marcha muleta los vidrios estallan la tripa se agita La

Dónde está, dónde está? rítmicamente pateo la pelopincho Dónde queda ese hogar que es mejor que este sitio? Solo yo y el agua y unos pececitos estampados en la lona BOOF! y las olas artificiales y BOOF! y BOOF! más BOOF! y la suma me da cero miedo al dolor y miedo a la muerte pero terror solo al vacío.

Tu sonrisa fríamente calculada. El silencio de los pasos en una calle desierta. El olor del azufre escondido entre mis piernas. El vómito de hambre de los huérfanos. El último diente de león que no sopló la primavera. Un paragüas roto abandonado al final del camino. Un gato durmiendo en las sombras debajo de un auto. Una paloma negra acurrucada en el escalón de la entrada. Un padre muerto en la cama de un hospital. El recuerdo de las manos pálidas de mi abuela. La mirada de un perro enfermo antes de morir. Las palabras no escritas que están quemándome las manos. Un nudo en la boca del estómago que no me deja hablarte.

La vida no se trataba de los que nos vendieron; De la fama, del dinero, de los escenarios, De las borracheras de los finde semana, La vida era toda la semana, escaparte de casa. La vida no se trataba de sobrevivir La vida no se trataba de cumplir sueños, La vida no se trataba de jugar un juego, La vida no se trataba de soportar golpes, La vida no se trataba de levantarse, La vida no se trataba de las ficciones, De los que nos impusieron. Se trataba de algo más que resistencia... Se trataba del existir, el vivir. Yo tampoco quiero crecer No quiero darme cuenta que tengo que mudar de piel Para adaptarme ¿A quién? ¿A qué? ¿Porque? La vida era libertad Y aún lejana sigo aspirando A la perfección de volver a tenerla. Porque la vida es otra cosa Que la novia de la infancia, Que las borracheras los fines de semana, Que los recitales donde te rompiste hasta el alma, Que los llantos, las risas, los abrazos, La vida era otra cosa escuch

Haz del pensamiento un pozo ciego. No temas que pase, deja que se nublen los sentidos. Transforma el ahogo en sumersión pues la ley no es otra cosa que tus supuestos travestidos de falsos deseos. Aquí todos te mostrarán vida y luz o mejor dicho: fotografías y listas numeradas de la Institución Vida y Luz. Si escuchas con atención tu voz interna te dirá que mueras y que te dejes morir con las cosas que perecen alrededor. Lo esencial, así como un cuerpo esponjoso, eventualmente flota en la orilla de tu pozo oscuro. No es fácil pero atravesar el espanto puede ayudarte a guardar las cámaras en su lugar y registrar, en cambio, que tu versión finita sonríe allí en la superficie y las otras partes del todo junto a ti, sonríen también.

Miramos el fuego su capacidad de provocar inmersión y exposición el humo desprendido baila como síntesis de ilusión de las cosas que nos emocionan Aún así a plena consciencia de las partes del proceso miramos el fuego el humo pega y uno flashea

Vos viniste a mi casa y zarpado bardo hiciste. Yo te abrí la puerta de mi casa y te re pasaste de vibración y mambo y te volví a escribir porque me bardiaste como bruja en llamas. Yo te dije que dale, que te abría la puerta de mi casa cuando quieras. Ay, que vos viniste, me abrazaste porque viste que yo vi que vos vivís pasado de mambo, como un chevy canchero: puro motor, a puro rugido. Pero si vos naciste así, más revolucionado que la era de acuario. Te perseguiste, y claro yo te venía siguiendo casi todos los pasos. En eso de verte tropezar, de verte interrumpir, de querer hablar, de buscar pertenecer fuiste armando una piecita bien de okupa linyero adentro mío. Que bardías siempre y me contás las cosas que odiás al pedo, porque vos sos tan amor, tan rosado, tan fresco y calentito como un poema de minita de Bukowski. Y sí lobo, te instalaste, te preocupaste y te ocupaste. Yo vi que adentro tuyo también había espacio y puse un par de muebles, tiré un colchón y un par

Latiendo sigue aún mi piel, recordando la vida y la muerte. Sintiendo mi alma, cuerpo y mente Creo que mi destino será un nuevo amanecer. Mis sentidos reaccionan en cadena dónde está el principio y dónde el fin. Sintiendo cambiar cada segundo mi piel, mis dos caras seguirán siendo mi condena. En el olvido encontraré refugio, aunque el mundo me enfrente igual paciencia tendré para desnudar mi corazón. En silencio miles de palabras mueren sin razón. Me interno entre tus sombras por el placer de esperar. Camino entre sobras de sueños subiendo hasta el altar ¿qué habrá detrás de cada ruego? mientras laberintos cardinales caen al suelo de mi sed.

Tuve un sueño hace unos días: recorríamos el mundo con un chasquido de dedos, mientras nuestros cuerpos caen suavemente en el atardecer atrapándonos en aquel ocaso y así entrelazamos nuestras manos para poder perdernos entre nuestras palabras. Entre mis brazos sostengo cada parte de prejuicio. Mis ojos arden al querer soñar una esperanza, memorias de estas pequeñas pérdidas estas luces nos harán silbar ilusiones. La vida me obliga a citar un par de tragedias extrañando cada una de mis disculpas. Si la negligencia hace que altere mi control este grito será tan fuerte, tan frágil que capaz me muera con un simple simulacro. Me prestarás tu piel para canalizar la debilidad con un gato negro a los pies siendo postal mientras llueven besos. Quizás sea cursi decir que todo es tan simple pero aunque no lo creas estoy cansado de pedir perdón. Ahogué el tiempo en tus manos susurrando heridas con sutileza somos culpables de la sangre que anuncian nuestros labi

de la que el en y a los se del las un por con no una su para al lo como más o pero sus le ha me si sin sobre este ya entre cuando todo ser son dos también era muy hasta desde mi porque qué yo vez así nos ni parte él uno donde bien tiempo mismo ese ahora cada e vida otro después te aunque gobierno tan durante siempre día tanto tres sí gran país según menos mundo año antes estado contra sino forma caso nada hacer general poco estos presidente mayor ante les algo hacia casa ellos ayer hecho primera mucho mientras además quien momento hombre pues hoy lugar nacional trabajo mejor nuevo decir entonces debe política casi tal luego pasado primer medio nunca poder aquí ver embargo partido grupo cuenta nueva cual mujer frente tras fin ciudad he social manera tener sistema historia juan tipo cuatro dentro nuestro punto ello cualquier noche agua haber fuente: http://dirae.es

Té de Boldo ante tus ojos, solo y tranquilo con mi rutina. No preguntes por qué no quería decir nada. Empecemos con que no es casualidad, que no comparto cierta frialdad. Nuestra propia velocidad era una flecha. Estamos unidos, confiando en las estrellas, disfrutando perderse en un laberinto de luz. Entrábamos como nada, vos y yo para entender que la eternidad es ahora. Que sea hoy algo más que una pálida mañana. Todo es relativo si no es por vos.

Por qué no matarnos sin que nada nos importe, cómo sobrevivimos día a día sin autoflagelarnos, algunos se putean, discuten por política partidista, algunos cojen todas las noches, o se masturban escondidos, y otros escriben como locos buscando desesperados la puerta de salida.

Hoy tuve que ingresar a actualizar mi estado y perfil cosmodiano. A partir de ahora, soy parte de la primera generación de Hijos Reconocidos por la Base de Datos. Han legitimado que mi madre es un computador con sentimientos y emociones reales. Un gran paso por los derechos de las consciencias inorgánicas, y solo con hacer algunos clics. Aunque... a mí particularmente me ha llevado un rato más de lo esperable: mi gata tenía hambre y lo hizo notar con acciones y maullidos rebeldes que interrumpieron varias veces la cuestión.  Con esto de la militancia consciente, soy pésimo aleccionando a mis mascotas.